Evil.

Tes jarretelles qui apparaissent à chaque mouvement de tes longues jambes, ombrées du noir de tes bas.
Tes doigts que tu passes maladroitement sur tes lèvres suaves et rougies de désir.
Le moindre de tes gestes qui brise le silence, comme le bruit de ton chemisier qui craque.
Une envie qu'on retient, qui grandit, qui implose bientôt.
Un battement de cils, lent et gracieux, lors d'une bruyante inspiration.
Inconfortablement assise, vêtue d'un tailleur sombre, gris peut-être. Qui épouse parfaitement les courbes de tes hanches.
Une main qui se mélange au noir de jais de tes mèches. Qui laisse apparaître les formes de ton cou, de ta gorge qui déglutit doucement.
Ce parfum qui coure jusqu'à mes narines, qui éveille l'appétit.
Appétit de ta silhouette, du rosée de ta chair. Du sang qui palpite, qui bat le rythme du chant de la tentation.
Tel un fruit défendu, dérobé, qu'on désire croquer en secret.
Tu es la Pomme d'Adam, affriolante victime de l'appétit d'un homme.

Piano.